Разочаровалась я в себе. Не пишется, или пишется длинно. Нет, давно уже - не пишется.
И даже на компьютер не хочется переносить..
Тешу себя надеждой, что это просто кризис, это пройдет.
И жду осени. Почему-то под золотые листья лучше пишется. Все-таки я - Осень.
А пока - самое, на мой взгляд, удачное, из последнего. Первая строчка - подсмотренная, признаюсь. Но стих родился - пусть и с не моей строкой.
Пылью-былью-болью
Брошены слова.
Выращена кровью,
Встанет трынь-трава,
Красным, как песчаник,
Станет небосвод,
В мире, где внезапно
Станешь одинок.
В мире, где нет ветра,
Там, где солнца нет.
Красная планета,
Красный дикий свет,
В мире, что начнется
После «ухожу»,
Там, где было солнце,
Лишь пожар к утру.
После откровений
Кончится твой мир.
Если не уверен,
Если не забыл,
Если испугался
Вновь открыть ту дверь,
Если вновь замкнулся –
Сам пошел на смерть.
Мир, где были двое,
Там, где ты один,
Больше нет покоя,
Больше нет светил.
Пылью-былью-болью
Брошены слова…
Привела любовью
К пропасти тропа.
PS: апрель. м-да....