Все течет, все движется. Успеваешь, не успеваешь - жизни все равно.
Я чувствую себя, как героиня Эмилии Спивак из "Часов любви" - только она возвращалась назад, думая, что будет чистая и светлая любовь с этим или вот этим, а я будто просчитываю наперед и щедро раздаю отказы.
-Нет, спасибо, не надо.
-Что вы, спасибо, не стоит.
Как бы только не остаться потом в полном одиночестве и с претензиями на большое-чистое-где-то-далеко.
-Ты влюбилась. - слышу от подруги.
-Не-е-ет! - кричу в ответ. И действительно - нет.
Нету его, идеала этого гребаного. А иначе уже никак. Не могу я по-другому. Не умею. Да и, что там скрывать, не хочется.
Я не хочу ошибаться - мне не хочется боли и обид.
Я снова пишу стихи по ночам, все больше и больше увязая в романтических темах, снова посвящаю их - тому или другому... Уже не важно.
Я снова просыпаюсь рано утром, настраиваюсь на волну "работать!", и бегу, бегу, отсчитывая кирпичик за кирпичиком, наслаждаясь ранним утром и не думая ни о чем. С шести утра до двух - пробежка,душ,работа - можно ни о ком не думать, кроме работы и себя.
Дома все иначе. Особенно вечером. И никуда не денешься...
Нет, выход есть - дать нагрузку такую, чтобы просто дотащиться часов в десять до кровати и мгновенно уснуть.
До будильника, 5-40.
И снова...