А нужно на все наплевать - то, что случилось, понять невозможно...
ВЕСЫ
Это была кокетка. Нет, не подумайте ничего плохого - не из тех вертлявых пустоголовых дурочек, которые только и могут, что складывать губки бантиком и хлопать ресничками (вот, интересно, под какой звездой рождаются такие?!). Нет, она была не из них. Она умела быть со всеми приветливо-ровной. Знала, когда нужно сказать и когда промолчать. И хлопать ресничками она тоже умела. И знала когда... Она уважала себя.
Приветливо-ровно ей говорили о чувствах. Приветливо-ровно она говорила: "Увы". Иногда это было трудно, но чаще легко: уж больно забавно смотрелось бы это: она - и такой... Забавность она не любила. Это раздражало, как пуговица не того цвета, невымытый стакан на столе или пепельница, полная окурков.
Нет, не подумайте ничего плохого - она не была занудой и чистоплюйкой. Просто в этом было что-то не то... Не тот класс.
А иногда она заводила роман. Обычно сезонный. Должна же в конце концов у человека быть весна. Нет, не подумайте ничего плохого - она честно пыталась любить, но потом обычно повторяла все те же слова:
"Вы уходите, Ваше ничтожество... Полукровка, ошибка опять..." Просто было в этом что-то не то... Не тот класс. Сначала все было так чинно и мирно, но потом почему-то всегда начиналось снова: какие-то чувства, упреки, слова... Ну разве так сложно быть рядом - не ВМЕСТЕ, а просто?! Ну разве нельзя так любить - спокойно, как хочет она?!
А потом она встретила его. И он ни разу не сказал ей о чувствах. Они говорили много и обо всем. Обо всем, о чем было интересно рассказать ему и узнать ей. А потом он просто сказал: "Выходи за меня".
Это была кокетка. Нет, не подумайте ничего плохого - не из тех вертлявых пустоголовых дурочек, которые только и могут, что складывать губки бантиком и хлопать ресничками (вот, интересно, под какой звездой рождаются такие?!). Нет, она была не из них. Она умела быть со всеми приветливо-ровной. Знала, когда нужно сказать и когда промолчать. И хлопать ресничками она тоже умела. И знала когда... Она уважала себя.
Приветливо-ровно ей говорили о чувствах. Приветливо-ровно она говорила: "Увы". Иногда это было трудно, но чаще легко: уж больно забавно смотрелось бы это: она - и такой... Забавность она не любила. Это раздражало, как пуговица не того цвета, невымытый стакан на столе или пепельница, полная окурков.
Нет, не подумайте ничего плохого - она не была занудой и чистоплюйкой. Просто в этом было что-то не то... Не тот класс.
А иногда она заводила роман. Обычно сезонный. Должна же в конце концов у человека быть весна. Нет, не подумайте ничего плохого - она честно пыталась любить, но потом обычно повторяла все те же слова:
"Вы уходите, Ваше ничтожество... Полукровка, ошибка опять..." Просто было в этом что-то не то... Не тот класс. Сначала все было так чинно и мирно, но потом почему-то всегда начиналось снова: какие-то чувства, упреки, слова... Ну разве так сложно быть рядом - не ВМЕСТЕ, а просто?! Ну разве нельзя так любить - спокойно, как хочет она?!
А потом она встретила его. И он ни разу не сказал ей о чувствах. Они говорили много и обо всем. Обо всем, о чем было интересно рассказать ему и узнать ей. А потом он просто сказал: "Выходи за меня".